我是喧以维，十一岁的少年喧以维，看起来仿佛不谙世事，内心深处却仿佛有一棵开花的树。
喧闹的城市以午后的明媚作为维生素维持这个钢筋混凝土筑成的容器里最后一丝真。午后的阳光很明媚，我抱起吉他，尚还笨拙的手指轻轻地附上琴弦，余音悠久地不肯散去。望着干净的没有一丝瑕疵的作业本，反倒不担心下午老师的煽情批评，安静地弹起刚买一个多星期的吉他，很是惬意。
其实文笔不好的宅男喧以维他就是一没送精神病院的神经病，写出来的东西也是纠结无奈神经兮兮有的没的。
写个处女作怎么那么可望不可即，因为以前写的文章都是小学语文书里的习作，很向上很纯洁。表面如此，某维的内心世界却已经快被一篇篇纯洁向上的小学作文给搞崩溃了，直接跳过抓狂的那一阶段。于是，在某年某月某日某时某分某秒某一粒微尘落在地面时，某维无比坚定的说：“老子要写小说。”午后的阳光毫不吝啬地透过窗户倾泻在淡黄色的作文本上，隔壁家的吉他声勾起了我沉睡已久的灵感，拿起钢笔，我庄重地在摊开的本子上写下一瞬间的所思所想，仅此而已。
不是我说，我内心的故事片片断断支离破碎，也许只是一瞬间想起的，也许是和故事情节毫不相关的细节描写，它们抽象，然后渐渐碰触、融合，组成了一个我憧憬已久的情节。即使融合在一起，也不见得会和谐相处——突然觉得某情节过于狗血，刚写完作业的某维顾不上手腕的酸痛又伏下身修改起来。追求细节的完美，因为记得谁说过，细节决定成败。
从那个下午开始，六年级学业繁重的某维，像是奋不顾身地一头扎进文字里，久久不肯出来。