远离闹市的地域显得荒芜，稀疏的杂草随意生长夕阳为大地披上血红色的华服。一条铁轨自远处蔓延而来，锈迹斑斑地嘲笑岁月流逝。
他每天下午一定会来这个地方，提着一袋满满的啤酒，一屁股坐在腐朽的铁轨上。眼前是正在逐渐沉没的夕阳，身后是酒阑灯炧的繁华。
其实，看夕阳沉没可以让他明白，自己根本什么都做不到。比如这眼前之景，若亘古长存，他不能改变，谁也不能改变。
明明就是这么简单的道理，或许井静下来想一下就能彻底明了，却仍是有着这么多人义无反顾地妄图改变这世界的铁律。他们一直这样安慰自己，就算是飞蛾扑火，饶是那蛾死还是火灭尚且两说，而自己就是要为后者拼搏。于是，一个又一个的人负了一身的伤回来，在既成的铁律下低下头颅。昔日傲骨节节剔除，一声不吭。
这是悲哀么？
是的。
…..很不幸，这还是事实。
他仰头，啤酒顺着喉咙缓缓流入。一直闭着眼，反正睁开来，也是黑暗。
这里是已经被遗弃的角落，没有人会来关注这个破败的地方。他们都争先恐后地涌入大城市，尽管他们中的大部分人根本不懂自己究竟为何要去如此繁华的地方，但身边的人都去了哪里，自己如果不去会被排斥，会被看成异类。
会被边缘化。
可就算跟着他们一起去了那里又能怎样呢？在这已经分级的世界中生存，若逆水行舟，又若百舸，千舸争流。慢一步，退后万万名。
这样太累。
于是，他倒下。躺在冰冷的铁轨上。漫天星辰退隐，夜晚的天空，蓝得发黑。
这里很安静，或者说死寂更为贴切些。
“不要相信任何人。”
他一直一直这样告诉自己，但不幸他的记性实在是不好，常常在该记起的时候忘记，在该忘记的时候记起。
以至于，现在的他总是在人群中绽放笑容，在独处时冷漠不语。
他很讨厌自己在人群中笑着的模样，会莫名地恶心，但如果自己不说话，别人会忘记自己的存在。而他们总是有着各式各样的朋友，自己总是一个人，形单影只地被划入另一个世界。下意识地认为这样不好，于是拼了命的削尖了脑袋往那个世界钻。
始终孤立着。
曾有人劝诫他，让他不要太过极端，不应该为成为别人眼中的自己而努力。
他无力反驳，也没有赞同。
或许呢，只是自己想得太多了。在别人眼里，自己根本就不算什么。
曾有一个梦想，种一大片金黄色的向日花田，终日沐浴在阳光下。可以躺在里面，阖目小寐，待睁开时，便能看见灿烂燃烧的夕阳悬挂天际，或紫，或红，或金。天空离自己很近，仿佛一伸手就可以触摸得见。
那一定是很温暖的触感吧。
“扑哧，”
随意地拉开又一听啤酒，身旁的罐子已经泛滥，丢弃在地上，无声哭泣。
为什么要哭呢？
他不懂。这个问题他始终不懂。
尽管他的眼泪一直在流。
眼泪是看不见的，没有人能够看到昔日笑靥如花的他竟能流泪。而悲伤却是切切实实地写在脸上，画在身上，刻在心上。每一笔每一画都迸溅出了鲜血。但这不够，仅仅是鲜血有怎能宣泄早已泛滥的情感。
文字也不能。
眼泪也不能。
总能听见别人在那里安慰正在哭泣的孩子，让他坚强，说这什么什么不过尔尔，说这什么什么终会过去，就如同那最黑的夜晚终会消失一样。
他不明白，难道流泪就是懦弱？难道忘记就是解脱？难道一直笑着的人就是开心着的？难道这尘世的浮华便是他的一切？
他不懂，为什么会有那么多人去安慰流淌眼泪的孩子。
或许那些人应该找面镜子照照自己。当然，我指的是将身上的铅华洗净后的模样。
会不会惊讶地看着镜子中的自己流淌眼泪而茫然失措？
在安慰别人之前，或许应该去和那个蜷缩在角落的孩子好好谈谈。告诉他，人总是要活下去，总要身处这一片社会。什么时候，晒晒阳光，或许伤口会痊愈的快些。
于是，伤口结痂，塑造出一个全新的你，一个完完全全适应这个世界的人类。
