仰卧着，在斜斜的山坡上，望着天，一道夺目的光芒划过天际。流星的光芒虽短促，但再也没有其他任何星座能比它更灿烂、更辉煌。可你知道划过天际后的那道光芒会坠落在哪里呢？
匍匐着，在寂寞的黑暗中，和着泥土，人才会懂得如何贴近大地。尘埃并没有落定，但已经可以看得见削瘦的脸庞，抚摸着，人才能明白真实的含义。可你知道真实以前的事物又是什么呢？
小的时候，他也看流星，划破天际的那一瞬，让他激动，让他兴奋，甚至可以让他在那一刻忘记饥饿、寒冷。他也会像很多人一样，双手合拢，闭上双目，试图在心中刻下一个虚幻的图标，一个馒头、一碗稀饭，或者还有一炉火，是他能够想象的最奢侈的愿望。
那个时候，他理解出了贫穷、卑微的含义，在他幼小的心灵中，火是一种遥远而不可触摸的事物，在寒冷的冬天，他只能紧缩成一团，以企图让心灵微弱的火苗还能创造出明天一个温暖的太阳。但愿望给予了他生存的动力，却并不能给他生存的可能，直到有一天，一个同样脏兮兮的女孩子伸出了手，递给了他一个又冷又硬的馒头，这个女孩子姓高，他称她为高老大。
一个馒头就这样把六岁的他从死亡线上拉了回来，于是生命与一个馒头之间被划成了等号，而同时生命的颂歌响起来了，赞美是唯一可以加给颂歌里的生命的事物。有人笑了，在脸上，笑容本是温暖的事物，但在这时，笑容中唯一包含的只有刺痛的冰冷。其实，这并不可笑。

六岁的他也会在躺在山坡上，仰望着天，他也妄想伸手去抓，却不是因为内心一种占有的欲望，只是他不知道那一道光芒究竟是消失在什么地方。这问题一直留存在他的内心深处，即便是到了另一个故事的开始，他仍然在疑问中生活。
但他已经没有了幻想，对这个时候的他来说，幻想是可笑的，甚至是可耻的。只是他仍然经常仰躺着，等待着流星的出现，在那种年复一年、日复一日不见天日的生活中，享受这种辉煌的刺激，是他唯一可以获得的奢侈的享受。他并不是最有名的刺客，荆轲、聂政、要离，这些人早就成了一个行业的代名词，而他却只是一个永远都见不到阳光的杀手。
他已经什么都不怕，对一个已经杀了十来人、并且十几次在死亡线上挣扎过的人，死亡并不可怕，剑刺入心脏的时候，是只有一丝丝的血渗出，除此之外，什么都没有。可内心中始终有一个阴影无法驱散，即便是狂赌、酗酒、滥嫖后的他，都不能将这种阴影驱散丝毫。一个人连死都不怕，还会怕什么呢？是的，什么都不怕，除了那种厌倦，那种已深入骨髓、渗透血液的厌倦，厌倦了杀人、厌倦了流血、厌倦了这种永远见不到阳光的生活。他想逃离，却始终逃脱不了，一种滴水之恩涌泉相报的信念始终束缚着他，他或许能逃脱得了快活林、逃脱得了高老大，却又怎能逃脱得了自己良心的责备呢？他也试图用其他的方式来驱散这种如影随形的阴影，他狂赌、酗酒，烂醉后再随便找个最容易上手的最好看的女人，来将杀人的事忘却，可他哪里知道，这种内心深处的阴影又怎能用阴暗的生活去驱除呢？
这个时候的他，看着流星划过天际，却再也不会有丝毫的动作——伸手去抓或者合拢手掌，他已经厌倦了，这种深邃的厌倦已经足以让他对任何事情都不再有丝毫的兴趣，可为何在流星划破天际的那一瞬，他的心灵仍有一丝的激动，那道夺目的光芒究竟会坠落在哪里呢？