生活
这是一个清晨，我从睡眠中醒来，面容整洁，为梦清醒。我走到窗前，感受着这里的空气，遥望着右面的群山，身心惬意而又自然。而我一天的生活正是从这里开始，即使昨天有什么不开心的事，或者在昨天的梦中有什么使我忧虑不已的东西，我都会放下，并且做几次深呼吸，这时我会感到万物自在，而生命，似乎像一首诗。
而这一切都是我内心的感受，我发现自己养的那株"发财树“竟然生出了新绿。这是一个秋天，南方的秋天，阴雨连绵，拥有诗人戈麦笔下所描写的那种"南方的衰微“和”欲哭欲诉的情调”的气质。我以为那种代表春天的独特的嫩绿，是不可能在这样的一个秋天见到的。那四面新叶向下低垂着，像一个正在从梦中醒来的人儿，似乎下一秒就会舒展开身体。
谁说这不能是一种爱呢？我甚至都不能找到爱的对象了——是这株植物还是清晨的空气？是连绵的群山还是在群山中隐秘着的鸟儿？你能说出你爱着的是什么吗？它们有何种意义吗？你是否对这些寻常视而不见？我不知道。我转身回到床上，躺一会，整理了一下思绪，随意拿起一本书看看，似乎觉得日子就这样会过去一天，我们照常生活，太阳照常下班。
我并不想花很多精力去形容看书的感觉，只是刚才那种”生命，似乎像一首诗“的感觉已经不在了，并且我眼里的书永远都是苍白的颜色。自从两年前我在山里体会到普鲁斯特所描写的”真实“之后，我就再也没有过这种感受了，我知道这是为什么，但我还是经常问自己这是为什么。
这些都是让我精疲力竭的东西，只要一点东西带上那么一丝回忆，而我的一些书，过往会赋予他们生命，他们承载着一些故事。我时常想，我的生命需要很多很多书，可事实上我也并不怎么爱看书。江湖上总流传着”多情剑客无情剑“这么一说，来表达自己的无奈。而我自己看书时却像”无情书客多情书“。我知道我的生命中充满了”可是“，并且自认为这很美。这些都是很诡秘的东西，过分的描述也达不到想要的结果，但通常也是有人能理解的。
有时候这样的思绪会变得很泛滥，不仅仅发生在我躺在床上的时刻，在我走路的时候，在我上课的时候，甚至在我的梦里也会出现。譬如在我走路时，倘若这样的事情发生，我便不会注意到人群的存在，就像庞德形容的地下铁的人儿———人群中这些脸的憧影/湿黑的枝上的花瓣。而我的眼睛呢，会注视的地下，也许这会令一些观察到我的人儿想到一个词语：怅然若失。但其实我早已过了那样的年纪。
你要知道这是一个秋天，并且生活并未结束。你喜欢秋天吗？也许季节并不能影响你的情绪，影响你只是这个季节发生的事情，或者即将发生事情，譬如,冬天也不远了。奥，对了，也许季节并不能影响你的情绪。而对我来说，秋天只是象征着一些画面：黄昏时秋风将一大群落叶吹落到黑暗的水里，一只蚂蚁在湿黑的树干上爬行。还有在荒芜的火山活跃之地，盛开着美丽的桃金娘火山花。昏暗的忧伤之湖，美丽的桃金娘火山花。但其实桃金娘并非在秋天盛开，但你只需看一次她的美丽，你就必定不能忘怀，即使你并不善于发现世界的神秘。
秋色宜人，凭空而来的风带着那些斑斓的落叶进入我的印象。生活走向远方，走向明天。如果明天没有确定的事令你惊喜或忧伤，你能感受到这个词语的空泛对吗？甚至不是明天，就在下一秒，甚至就在现在，你都能切身的感受这种空泛不是吗？并且你滥用过崇高的词语，你也用过一个眼神将别人不经意地嘲笑，这些都是不经意地对吗？可是当你安静下来，去想，去回忆着这些画面，当你的忧伤因孤独而层出不穷的时候，也许你会说一句：这些又是什么呢。这些都是神秘，是来自远古的预言。一如我会望着“发财树”的新绿满心欢喜，在他们之中也许你会看到“你”或者另外的一个世界，而这些都是宽泛。
夜深了，看着一本书竟然不小心睡着了，时间的存在本来就没有必要，从一个清晨到一个夜晚只消阅读几百字的时间，在你的印象的能力中，在你的梦中这并非不可能。而梦中的东西你会为之牵魂萦绕，这些或美丽或恐惧，但在梦中都是故事，而思索自己并非一个故事，而是一种神秘。人生若梦，只是你并不懂得了解这个世界的神秘。
而我究竟做了什么样的梦这并不重要，或许是关于那本书的情节，或许是来自远古的预言，或者仅仅是一个同学出了丑，我竟然笑醒了，或者还是那个五六岁的自己却有着难以捉摸的深邃的眼神，他甚至不动嘴你就能发现他在叹息。这些都不重要，清晨时我醒来，自由而又安详，面容整洁，为梦清醒，留下的那些神秘并不需要诉说。