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“这是什么？”
“尝尝看。”
……
“鸡尾酒？”
……
“果酒？”
……
“别告诉我调了半天其实是果汁，我要酒。”
“这里没有酒。”
“这里是不是酒吧？”
“这里是不是酒吧。”
“是酒吧怎么没有酒？”
“这里是不是酒吧。”
“什么意思？”
“字面上的意思。”
“……怎么跟你说话这么费劲？咬文嚼字的。”
“因为我们的boss，是一个喜欢玩文字游戏的人。”
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斑驳的城门，盘踞着老树根，石板上回荡着猜测。
十二点钟的小镇上，只有街角的一家店子还亮着灯。
灯光昏黄。老旧的留声机里面咿咿呀呀的旧调子慢慢回荡在这个空荡无人的街上。
枯木牌匾上面用刀刻着三个歪歪扭扭的字，写着：不是酒。
后面跟着一个涂鸦的bar。
来这里买醉的，买的不是酒，而是安慰。
这里卖的，也不是酒，而是安心。
那个带着温柔笑容的男人理了理齐肩的头发，扶了扶滑落的眼睛，将最后一把椅子推进桌子里。
浓浓的苦涩回荡在屋子里，他却笑了。
需要你留下的，是你心底最深处的苦闷和寂寞。
需要你带走的，是你明天最灿烂的笑容和时光。
这里是，不是酒，吧。
这里，不是酒吧。