那是一幅没有完成的绣图，
戏水鸳鸯单只飞。
五颜六色的细线，
缠缠绕绕，
吐出的那星星点点的纹路，
是从手中流失的一寸一寸的光阴。

那时手持纤纤绣针，
旁有香炉袅袅生烟，
远有古筝美声奏乐，
端坐成一株美丽的雕像，
似安于时光停留的恬静，
又似坐落于风花雪月的凄美。

曾经你为他编织青罗衫，
缝制暖香囊，
白天你为他绣出太阳，
晚上为他缝出月亮。
如果沿着针脚行走，
那是多少甜蜜的温馨和深刻的印记。

亭桥溪鸣，柳歌舞曲。
失之一针，差之千里，
一声离别终究逃不掉的还是宿命。
风停的时候，
你端坐成一枚烛火，
成了一只潜伏着忧伤美感的花环。

你在绸缎上发泄，
任针刺兰花指，血淋艳绣绢，
你让所有的习惯都带着
沉迷的思念和丝丝怨仇定格成刺绣。
一针一针的，
刺在心里，
清晰可见。

手和心都因刺绣成疾，
一幅鸳鸯戏水终究单只飞。
只因再也听不到雨中的步履，
黄昏穿在身上，
学着遗忘。
只是偶尔还会想起：

他可曾还记得绸缎上缝出的蜜意？
香囊中绣出的相思？
他是否还知道远在千里，
他熟悉的那个地方，
还有一位故人的心在步履蹒跚。
走不出他曾给予的缠绵。