他曾总是置身这样一种梦境，一个人只身踏着荒芜阡陌的杂草，路之行处，飞禽走兽埋没于黄沙。天色像一片单调的海，荒凉得没有飞鸟肯停息在枝头，干枯的木条抽搐身躯。像极了那年雨时少年手里握着的伞柄，墓墙前有几朵雏菊掉落，他曾欠身伸手轻轻捻起。
总会不合时宜地想起这样两阙诗句，千山鸟飞绝，万径人踪灭。
远远望见一梭鸿鹄寂寞的阙影隐进山雾里，不，那绵延黛色的起伏并不是山峦，是他眼里的波涛，有来自亿万光年外的星光，遮掩住海底的一座城。
并非是波/塞冬安长栖息的亚特兰蒂斯，却依稀能在柔浊的黯淡里捕捉一丝光线，折射出水波泛起的石柱镌留的色泽，褪色的暗赤。
布/尔什维克的路，只身盘根在海底未曾发觉的角落里。漆红火柱坍塌依靠，附着几层缠绕交映的荆棘，多年来未曾有人斩断剥开，没有人经离，看不见沙滩上有踩下的脚印。他们循着黑暗向前蹒跚，肩并着肩，瓢盆刀戟，寻往深海暮光尽头的乌托邦。
细密纷扬的沙粒将一双竹屐洗刷褪色，几处针脚起了毛边，刺进脚板的皮肉里，却没有痛感。是啊，他的痛感早就不在了，顺着被抽吸殆尽的血液输出身体，在泛空的血管壁里搁浅下麻木。脚下的路他走了五千年，黄沙依旧，景致依旧，他也依旧是那个少年模样的老人。
他曾对一个人说，雏菊是他最喜爱的花朵。有人揽着他瘦削的肩胛，说向日葵和雏菊有些像，所以他们也些许相似。
有人在莫斯科郊外的夜晚拉响手风琴，沉闷如天边墨色的雷鼓，骗他为石碑下安葬的无名烈士献下一束黄菊，然后欣喜若狂地拉着他的手迎着晚风飞奔。
可那不过是个梦境，触手即碎。
他的梦境里总隔阂着一层水汽。但他不用眼睛，甚至不用看清毛玻璃那头的世界，他就知道踩在尽头的地面上是谁的军靴。他从不会忘记那双查罗石般的眼睛，深邃的眼眶，挺耸的鼻梁，和线条柔和的双唇。
据说那是一种滋生于北方贝加尔湖畔，汲取贫瘠雪原骨血而生出的宝石。在记忆之外的某个时空里，千里冰封的冻土上，他的衣衫遮住怀里孩子冻红的脸颊，紫色落映在浓稠的夜雾中，像纵跨极夜漫漫的几点灯火。那时的他长袖一挥，圣旨传下，于是贝加尔就成了对莽撞孩童的慰诫，他仍然坐稳龙座，天下为他潮起潮退。
很久以后他们再见面的时候，那人不再叫他王耀。他不再是帝王，他的荣耀殒灭覆盖上黄土和荒芜。
时间似乎未曾滤走什么。万物的逝去都会有更替，就像潮汐退去又升起，造成永恒连亘的海市蜃楼。他手里的公文包里夹着不少纸张，还有他随身携带的小本，多年养成在会议上记录要点的习惯未曾改变，纵使距他的席位恢复只过了三十余年。三十年在五千年里，不过是一粒尘埃的分量。
可有谁知道从前的他为了等待三十年前的一天，蹒跚了多久。竹屐刺穿了又修补，像个修鞋匠般，把持着倔强和固执之间的尺度，日复一日，义无反顾地踏上黄沙流利的侧线。
一九七六年的他心灰意冷。黑纱白孝沾的花瓣还未来及凉去，风沙湮没抛尸荒野的饿殍，贫瘠得像失血过多的少年，苍白如纸。许下的盟誓早在二十年前就撕碎，揉进无奈的风声里，飒飒作响。
谁窥觊到，他独自挑着昏黄的夜灯，伏在案前左手抵眉，笔下清晰的墨迹在困意里稀释，像团混沌旋转的星空。
于是一切周而复始，轮回来转，最终他回到了命运的起点。他未曾失去，也未曾拥有。
当他最后一个从联/合国会议室里走出来时，天色染上了夕阳的意味，斜着几分淡淡的清冷。十月的曼/哈顿傍晚晴朗，街角边几大横幅乐此不疲地闪烁着霓虹字样，隔着几条小街外就是车水马龙的主街道，他暂且不想回旅馆休息。他没有住进阿尔弗雷德为他们统一定制的套房，而是随意拐进了一家连锁酒店，就像多年前他和伊万夜半醉酒误闯的那家，只不过城市的名字由莫/斯科换成了曼/哈顿。
熟悉的街心公园人影寥寥，他靠着喷泉旁的小雕塑歇息。他又想起莫/斯科大学门前的铜像，普/希金微蹙着眉头凝视着人群，肩上总要落上几片深秋的枫叶。一九五零年的二月他和伊万蜷缩在厚实的大衣里，并肩坐在铜像下的石阶，一旁倒放着见底的伏特加酒瓶，互相搓着手取暖。伊万故意把冰凉的手掌伸进他肩窝里，贴着下颌线游走，这冻得他单脚跳来跳去，像个精力旺盛的孩子。他颤抖着手学着伊万在树皮上划拉，指尖握住的石块刺破树皮，鲜嫩的汁液刚渗出来，就迅速结成一团冰晶，挂在疤痕上。那个蜗居在莫斯科的冬天却一点也不寒冷，斯拉夫人利落地分出一截羊绒围巾，三圈缠绕上他的脖颈。
那人说，我是你最好的医师，耀。
为什么这样帮我？
因为你便是我理想的一部分啊，小布/尔什维克。
他没有理由拒绝他。
混合着浮躁萌动气息的夜，简陋的床铺循着凉薄月光的痕迹发颤。名不经传的小酒店有着洁白的被褥，斯拉夫人凑得很近，挺耸的鼻尖贴合着他潮红的侧脸，淡金色的卷发搔痒了肩胛处的伤口。湿泞的吻落在体肤的每处间隙，夹杂体腥和汗水混合的气味，手臂攀上肩胛，几缕泥泞的水草缠绕住手足。夜里没有灯火，只剩下他眼中落映的光，一点一点蚕食着结痂，渗出鲜嫩汁液。
他莫名想起他们在白桦树上刻下的名字，苍白的树皮滴下树脂，泛着清冽的香气。它年复一年地抽长枝条，是必要最终触及到云霄，斯拉夫人说，它会带着他们的爱情和名字一同生长，最后耸立于巅峰俯瞰世界。
就像他们梦想共同的颜色，镰刀旗与五星红旗并肩耸立在世界的屋脊，千秋江山浸染上温润却热脉的红，他们爱情的颜色。
小布/尔什维克，斯拉夫人喜欢这样唤他。
他想，生长于荒莽覆雪西/伯利亚的伊万·布拉金斯基是需要一个恋人，或是一个旅伴。
总会不合时宜地想起这样两阙诗句，千山鸟飞绝，万径人踪灭。
远远望见一梭鸿鹄寂寞的阙影隐进山雾里，不，那绵延黛色的起伏并不是山峦，是他眼里的波涛，有来自亿万光年外的星光，遮掩住海底的一座城。
并非是波/塞冬安长栖息的亚特兰蒂斯，却依稀能在柔浊的黯淡里捕捉一丝光线，折射出水波泛起的石柱镌留的色泽，褪色的暗赤。
布/尔什维克的路，只身盘根在海底未曾发觉的角落里。漆红火柱坍塌依靠，附着几层缠绕交映的荆棘，多年来未曾有人斩断剥开，没有人经离，看不见沙滩上有踩下的脚印。他们循着黑暗向前蹒跚，肩并着肩，瓢盆刀戟，寻往深海暮光尽头的乌托邦。
细密纷扬的沙粒将一双竹屐洗刷褪色，几处针脚起了毛边，刺进脚板的皮肉里，却没有痛感。是啊，他的痛感早就不在了，顺着被抽吸殆尽的血液输出身体，在泛空的血管壁里搁浅下麻木。脚下的路他走了五千年，黄沙依旧，景致依旧，他也依旧是那个少年模样的老人。
他曾对一个人说，雏菊是他最喜爱的花朵。有人揽着他瘦削的肩胛，说向日葵和雏菊有些像，所以他们也些许相似。
有人在莫斯科郊外的夜晚拉响手风琴，沉闷如天边墨色的雷鼓，骗他为石碑下安葬的无名烈士献下一束黄菊，然后欣喜若狂地拉着他的手迎着晚风飞奔。
可那不过是个梦境，触手即碎。
他的梦境里总隔阂着一层水汽。但他不用眼睛，甚至不用看清毛玻璃那头的世界，他就知道踩在尽头的地面上是谁的军靴。他从不会忘记那双查罗石般的眼睛，深邃的眼眶，挺耸的鼻梁，和线条柔和的双唇。
据说那是一种滋生于北方贝加尔湖畔，汲取贫瘠雪原骨血而生出的宝石。在记忆之外的某个时空里，千里冰封的冻土上，他的衣衫遮住怀里孩子冻红的脸颊，紫色落映在浓稠的夜雾中，像纵跨极夜漫漫的几点灯火。那时的他长袖一挥，圣旨传下，于是贝加尔就成了对莽撞孩童的慰诫，他仍然坐稳龙座，天下为他潮起潮退。
很久以后他们再见面的时候，那人不再叫他王耀。他不再是帝王，他的荣耀殒灭覆盖上黄土和荒芜。
时间似乎未曾滤走什么。万物的逝去都会有更替，就像潮汐退去又升起，造成永恒连亘的海市蜃楼。他手里的公文包里夹着不少纸张，还有他随身携带的小本，多年养成在会议上记录要点的习惯未曾改变，纵使距他的席位恢复只过了三十余年。三十年在五千年里，不过是一粒尘埃的分量。
可有谁知道从前的他为了等待三十年前的一天，蹒跚了多久。竹屐刺穿了又修补，像个修鞋匠般，把持着倔强和固执之间的尺度，日复一日，义无反顾地踏上黄沙流利的侧线。
一九七六年的他心灰意冷。黑纱白孝沾的花瓣还未来及凉去，风沙湮没抛尸荒野的饿殍，贫瘠得像失血过多的少年，苍白如纸。许下的盟誓早在二十年前就撕碎，揉进无奈的风声里，飒飒作响。
谁窥觊到，他独自挑着昏黄的夜灯，伏在案前左手抵眉，笔下清晰的墨迹在困意里稀释，像团混沌旋转的星空。
于是一切周而复始，轮回来转，最终他回到了命运的起点。他未曾失去，也未曾拥有。
当他最后一个从联/合国会议室里走出来时，天色染上了夕阳的意味，斜着几分淡淡的清冷。十月的曼/哈顿傍晚晴朗，街角边几大横幅乐此不疲地闪烁着霓虹字样，隔着几条小街外就是车水马龙的主街道，他暂且不想回旅馆休息。他没有住进阿尔弗雷德为他们统一定制的套房，而是随意拐进了一家连锁酒店，就像多年前他和伊万夜半醉酒误闯的那家，只不过城市的名字由莫/斯科换成了曼/哈顿。
熟悉的街心公园人影寥寥，他靠着喷泉旁的小雕塑歇息。他又想起莫/斯科大学门前的铜像，普/希金微蹙着眉头凝视着人群，肩上总要落上几片深秋的枫叶。一九五零年的二月他和伊万蜷缩在厚实的大衣里，并肩坐在铜像下的石阶，一旁倒放着见底的伏特加酒瓶，互相搓着手取暖。伊万故意把冰凉的手掌伸进他肩窝里，贴着下颌线游走，这冻得他单脚跳来跳去，像个精力旺盛的孩子。他颤抖着手学着伊万在树皮上划拉，指尖握住的石块刺破树皮，鲜嫩的汁液刚渗出来，就迅速结成一团冰晶，挂在疤痕上。那个蜗居在莫斯科的冬天却一点也不寒冷，斯拉夫人利落地分出一截羊绒围巾，三圈缠绕上他的脖颈。
那人说，我是你最好的医师，耀。
为什么这样帮我？
因为你便是我理想的一部分啊，小布/尔什维克。
他没有理由拒绝他。
混合着浮躁萌动气息的夜，简陋的床铺循着凉薄月光的痕迹发颤。名不经传的小酒店有着洁白的被褥，斯拉夫人凑得很近，挺耸的鼻尖贴合着他潮红的侧脸，淡金色的卷发搔痒了肩胛处的伤口。湿泞的吻落在体肤的每处间隙，夹杂体腥和汗水混合的气味，手臂攀上肩胛，几缕泥泞的水草缠绕住手足。夜里没有灯火，只剩下他眼中落映的光，一点一点蚕食着结痂，渗出鲜嫩汁液。
他莫名想起他们在白桦树上刻下的名字，苍白的树皮滴下树脂，泛着清冽的香气。它年复一年地抽长枝条，是必要最终触及到云霄，斯拉夫人说，它会带着他们的爱情和名字一同生长，最后耸立于巅峰俯瞰世界。
就像他们梦想共同的颜色，镰刀旗与五星红旗并肩耸立在世界的屋脊，千秋江山浸染上温润却热脉的红，他们爱情的颜色。
小布/尔什维克，斯拉夫人喜欢这样唤他。
他想，生长于荒莽覆雪西/伯利亚的伊万·布拉金斯基是需要一个恋人，或是一个旅伴。
