那是五脏六腑的翻腾，喉头深处压抑着嘶哑的低吼。马背上的男儿已踏过荆棘，跃过不深不浅的水洼，身边呼啸而去的青葱他已无暇观赏，心里只念着，快跑，快跑!
他犹记得在青苔肆虐的石板桥上，她凑近耳边，如山雨低吟：
“我嗒嗒的马蹄声是个美丽的错误，我不是归人，我只是个过客。”
他读不懂她满腹诗书笔墨，摸不清她心底愁绪万千。她心揣着的归人，应是长袍翩翩，墨笔江南的才子，而不是踩着一双破了边的草鞋的他。眼里的青葱由远及近，这是战火仍未波及的祥和。他撞入了一间草房，撞了满怀的清香，那应是清晨她方采的艾叶，她总爱窝在城东的药房那，年复一年的熬着一碗药汤。他总是不懂应提笔泼墨白宣上的她，为何终年不悔地坐在一方院子里，静静地守着色如泥般的瓦罐。他想问她很多事，也想同她说很多事，只是在喉结滚动后，只涌出二字：
“快逃。”