我的诗 不曾写在羊皮纸上 不曾侵蚀碑石和青铜 更不曾在沉郁的金页中划下一丝指痕 我的诗 只是风一阵 清澈的风 它从归雁的翅羽 下升起悄悄掠过患者 梦的帐顶掠过高烧者的焰心 使之变幻 使之澄清 在西郊的绿野上 不断沉降 像春雪一样洁净消融