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一个人,就是一座城。一座城,就会有川流不息的旅人进入围城,离开城池。不管风花雪月,只要有人故事就会上演。透着清冷月光的窗棂,那卷随手放在八仙桌面没有合上的书,被风卷起的书页沙沙作响。肆虐的风声穿过回廊,黯哑如歌,总有人孑然地站在原地,用一支竹笛,代替那筑的低沉音色,将乐声吹进未眠人的耳朵。秦时明月照进的这座城,倾泻在这百丈冰之上。这就是一个人和一座城的故事。
有一天,我爬山涉水再回到这里,算不算是回到原点。
有一天,我历尽风雨等到你们,算不算是为你们守着这个家。
有一天,我为你撑伞遮风挡雨,算不算是为你撑起一片天。
有一天,悬崖上的绿枝终于开花,算不算是这百丈初雪消融。
我用一盏茶凉的时间等到你们回来,茶香四溢。
我用一柱香烬的时间选择你们并肩,烟烬归尘。