他是个诗人
他撕下了铁衾上用纸做的补丁
缝在缺了月亮磨墨的夜砚里
蓬头垢面
和残破了一角的诗篇互相告慰勉励
他是个诗人
捡着灵感补房上的破洞
倾盆大雨
他低着头在水洼里偷看满天繁星
凌乱的韵律铺成梦乡
他留了一两酿坏了的浊酒
就着墨汁 用笔搅匀
为了能在有诗的世界活着
他说他将乞求“认可”来生活
在糠壳的束缚里
被捧上天的所谓超然
不如一张平整的桌案
在昏睡的屋檐下
他眯起眼睛
两道黎明
一丝暗影