他爱他，爱了七年。他会爱他一生一世，会爱他永生永世。
他以为，他会是彩虹下最幸福的那个，他为他倾尽文采，一篇浮生六记，记了他的情，他的恋，他的痴，他的爱，他的心，他的全部！
却还是不及世俗的目光沉重，撑不起家庭的压力和流言蜚语。就像蛛丝，看似是奇迹般的坚韧，但终究抵不过人们的一根手指，就被搅得天翻地覆、七零八落、一无所有，还会被厌弃地在手帕上反复抹净，仿佛上面有什么了不起的病毒一样。
一时间像失了魂，飘飘荡荡，心里空得像是装了个黑洞，曾经习惯了侧身靠上温凉踏实的胸膛，如今便是肩膀在墙上磕得青紫，也感受不到那熟悉的触感。
浮生六记不断有新的读者，他却都不敢再一次翻看，多讽刺啊，一个写手，竟不敢回看自己的作品。他怕看到曾经，他和他之间的嬉笑怒骂，他和他的点点滴滴，那些连时光都不忍打搅的美好。他已经满脑子都是他了，他身边的一切、所有、全部都烙着他的影子，甚至他的心上，也全是他的名字。
甚至半夜醒来，都下意识地向右侧翻身，没有臂弯接住他，他便假装有，然后就这样睁着眼、流着泪、蜷缩在“他怀里”，直到天亮。
“这种人，恶心！”
恶心吗?为什么？因为他爱上了一个人，而这个人恰巧，也是男人吗？
——那他呢？有没有人会这样骂他呢？一定没有，他新婚燕尔，不会有人对他指指点点的。
他笑了，笑得颤抖，笑得满眼水光粼粼，笑得哭不出声。
——我比这世上任何一个人都要更加热切地盼望你能幸福，只是，想起这幸福没有我的份，我还是会非常难过。
——如果有一天你过不下去了，来找我也可以，我等着。
——我等你到三十五岁，如果到那时你还不来，我就找别人了。
“这娃，疯了。”
就这样疯了吧，疯了，也就不会为他难过了。
当每夜都是彻夜难眠的望断天明，连那些白色的安眠药片都背叛了他。他越来越客套地敷衍着读者们的关切，一天天的像个离魂的尸体，一如曾经，在追求他却得不到回应的时候。只是现在，根本不必期盼睁眼看到他愠怒的脸色。
——我等你到三十五岁，但是我永远也到不了三十五岁，所以我永远会等着你。
三月的湖南还是阴冷的，江边的空气更是冷里偷着潮湿，像是满空气里飘着冰碴子，渗进骨头缝里的难受。
如果就这么去了，值得吗?
他牵牵嘴角，大概是太冷了把肌肉冻僵了，这表情看来太狰狞。——有什么值不值的?
他听风声呼呼地从耳边划过，耳膜都要被冻穿了，心脏因为失重开始酸胀的痛，就像他刚刚搬离开他们的小家时一样痛。然后周身冰冷，无声，身上的每一个表面都承受着他无法承受的压力，把他的理智全都压去了，他开始像所有落水者一样，无助、挣扎却逃不脱窒息的崩溃。
好难受，脸都要压瘪了，不帅了——他再也无法动弹时，这样想——万一他来看我了，我的尸体被泡的发白膨胀着，他会后悔的，再也见不到我的帅气了，他一定会后悔的。
他放心地闭上眼，不知为何，翘起了嘴角，是他招牌的笑，干净俏皮，像个恶作剧成功的孩子。这才像浮生六记里的他。
……
他走了，却不曾离开，仍在江面徘徊，似是留恋这微波泛起的水面。
他说要等到三十五岁，他便真的等了七年——他和起这个数字，真的有缘，他和他相恋七年，他走后仍要等他七年。
没个过往的魂灵都问他，怎么还不离开?他说，他答应了一个人，要等他到三十五岁。
“你等不到的。”
“……”他突然笑得明媚，“谁说的?”
湘江畔，那男人一身黑衣，黑色墨镜遮住了大半脸颊，剩下小半也拿口罩遮着，但他还是一眼认出了他，在空气中欢快地打了个旋儿。
“喏，这不就是吗！张先生，我爱人。”满脸得意，眼睛里都是遮不住的快乐。
“你是……”
他飘到男人身边，又飘了回来，像是吃了鸦片一样满足，“南康·白起。”

文笔实在是……哎，真的班门弄斧啊

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