◆费加罗•凡•塞巴斯蒂安 Figaro van Sebastian
这只是其中一个最常用名。其余的还有安东尼奥•克劳迪奥(Antonio Claudio)，埃克托尔•路德维希•海顿(Ectol Ludwig Haydn)等等。
◆存在时间不明
◆欧洲人，具体国籍不明
◆身高179cm，体重65kg
“莎乐美是这样，一层一层剥去躯壳。而我的音乐却不是，我需要的是四重奏，汇集到五重奏，再凝结为六重奏，越变越多，越变越广——所有的声音同时倍增，重叠，上升，直至振聋发聩。”莫要看着皮相将他同谦谦君子联系起来，纵然他有一双比以赛亚更虔诚的眼，一张沃特豪斯油画里才有的脸，而他却是个不折不扣的狂人。“艺术家都是疯子”呈现艺术的人尚且癫狂，艺术自身又怎会功成不居呢。自然他矜伐其身，可却也雅人深致，假如硬要为这矛盾寻一个理由，那大概是因古典乐概念自身的混乱而生的吧。
有多少诗人把时间镀成了黄金，音乐家亦是如此。费加罗挥霍人生，及时行乐便是他的口头禅；他在台球桌上，沙龙之中纸醉金迷。他有地久天长的寿命和源源不断的生命力——那皆是来自历代作曲家的心头之血，生命点滴。费加罗是恶魔，多少人奋不顾身，穷极毕生去追寻音乐的极致，而对他而言只是春宵一刻，他人一曲肝肠断，不过被他当做藏品存在脑中——脑是鸡肋，古埃及人都明白这一点，因此尸体在成为木乃伊之前，脑就已经被扔掉喂给鱼吃了。可奇妙的是他也是天使，是缪斯，多少人追寻了他的脚步，方能流芳百世，创造奇迹。
天使的激情与撒旦的狂热之间的差别是微乎其微的，二者皆起源于极端兴奋的意志，这恰能使我们明白费加罗这匪夷所思的存在，他不想天父圣子，亦不想人间的陈规旧矩，他胸怀里的天地之间唯他一人罢了。

尽管我们说，费加罗是纯粹的享乐主义，典型的个人主义，心中仅有自己一人，而这并不意味着不会有人偶尔打开他的心扉，走进他的音乐世界。比方说大名鼎鼎的莫扎特和贝多芬。而这终归只是亿万人群中的几十个，费加罗数百年的生命里充斥着孤独和自负，他孑孓彳亍在广袤的欧洲大陆，去追寻星星上的金子。
我们都知道，他会一个人走完这条路，直至心脏被玫瑰刺穿。

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Je m'enivre de ce poison,A en perdre la raison
“收起你的眼泪。”’
月牙如飘落的花瓣般嵌在夜幕正当中，簌簌凉风吹落了一地山茶花，银白月色流淌到石砖之上仿佛野径花园皆是由乳石英铺就。面前红色的小小人儿披散着一头山毛榉树根颜色的半长发，他身上所着的衣衫是与他身份全然不称的华贵，金线蜿蜒规整地在红色丝绒上呈现出雄鹰的纹样，衣襟袖口则绣满了繁复冗杂的矢车菊，整件衣裳裁剪精良，若是王后的织女缝纫出这一件来，也已算是登峰造极之作。而此时这身贵重衣裳那美轮美奂的袖口，正被它的主人用来拭去满脸的泪水。利奥波特•莫扎特天赋异禀的儿子，沃尔夫冈•阿玛迪乌斯•莫扎特，在这一刻仿佛失去了他敏感的耳朵，全然没有听见我说了什么，依旧在轻轻抽噎着。
略显难堪的揉了揉额角，勉为其难的蹲下来摸摸这小鬼顺滑的头发。小巧玲珑的脑袋这才终于抬了起来，一双矽线石般灰蓝的双眸泛着水光，直勾勾地盯着我，他的脸色在月光下更为白皙，就如同身边绽开的一丛丛山茶花一般水灵。“你是谁？”沃尔夫冈问到。
“我即是音乐。”我答。于是沃尔夫冈破涕为笑，露出不可置信笑容，泪水从他因笑而鼓起的苹果肌加速流到下颌，像是一个要断流的小瀑布。“假如你真的是音乐，”他用另一只干燥的袖口去抹积满了泫然欲流泪水的下巴颏，“那你告诉我，我是不是一位音乐家。”
“不是，”我闭上双眼，“尽管你懂得如何蒙住双眼、遮住琴键演奏钢琴；尽管你精通如何将小提琴演奏得绝世无双；尽管你早已学会创作悠扬婉转的乐曲，可你不是。我知道你的弹奏和作曲是如此惊艳四座，你小小年纪便成为名人，是名震欧洲的神童，可你不是，不是音乐家，不是我想要你成为的那种音乐家。”
柔软静谧的残月照耀着花园和其中的人，四周能够将花朵绽放叶片舒展的声音听得一清二楚。我睁眼看着斑驳地面上沃尔夫冈泪水滴落后未干的痕迹，在地上意外地像修拉的涂鸦，耳畔是清风头上是明月，若是将一切入进画中，恐怕是绝世佳作罢。我如此沉思，风吹着发丝遮住了视线，悠然起身一地凋零的花瓣被踩在脚下，洁白的表面被践踏成土色。
“后会无期，沃尔夫冈。”

冬日阳光的热力是如此疲软，以至于太阳一落入六尺之下，世间便再无半分热气。干瘪冷硬的树枝冻的瑟瑟发抖，枯草焦黄发白如同黄疸病人的脸，污水道中的泔水在冰雪的摧残下呜咽呻吟。星星因不愿再看着人世间一眼而离开了云巅，乌鸦也不屑于在世间徘徊。确乎如此，再见面时，时光荏苒，物是人非。沃尔夫冈如今所居的老楼墙皮脱落，坑坑洼洼如同痤疮病患的脸，深一块浅一块拼成了这栋深巷穷街建筑的外皮。他同街上的乞丐一般贫困潦倒，添不起柴火更喂不饱妻儿；除了一瓶因寒冷而固结成冰的墨汁，一只因过度使用而磨损的笔，他便一无所有。
沃尔夫冈•阿玛迪乌斯•莫扎特，昔日的神童，如今破败的乞丐，正在为死神创作安魂曲。我小心翼翼地推开他那摇摇欲坠的门板，生怕一掌击碎了它，他埋着头，苍白孱弱的手握着羽毛笔在发黄的草纸上涂写。他对我的到来毫无知觉，因为我实质不过是个没有形体，亦无灵魂的怪物；我以音乐家的灵魂为食，以他们的作品为乐；将他们的血肉用来维持形体，用他们热烈的意志来永葆我的青春。我在心中奏响着他的安魂曲，千万遍的重复，就如同看到信天翁穿越风暴骇浪冲向黎明拂晓，像火焰，像洪水，像惊雷贯耳；是一只穿云箭在刺穿冗长烦闷的现实，直入上帝的手边；是叮咚作响的清冽泉水，是交织汇聚的百鸟齐鸣。
他手颤抖着在纸面上移动，他每作一曲，便是在割开皮肤流出自己全身的血液，愈是美妙，愈是动人，失去的鲜血便愈多。我正是需要这种疼痛，这种毒药，这种绚烂绮丽的牺牲，就好像夜莺心脏染红的玫瑰。而这最后的一曲，给冷酷无情的死神，亦给天真率直的沃尔夫冈本人的安魂曲，想必榨干了他心苞深处最后一滴热血，我热泪盈眶地看着他头颅颓然垂下，又一颗星星燃烧殆尽陨落地面。
“你是个音乐家了。你即是音乐。”
我抬起头来，窗外如今恰是一轮好似瓷盘般圆满的月。