我总是在梦里看见你，看见你的一袭青衣。
你递给我一个沙漏。
“这里面的沙子是我的爱，流完了，就没有了。”
“那你会分一颗小沙子给我吗？”
“不会。”
“噢。”
“你想要它？”
“不。我不想。”
然后你走了。我看着你的衣角贴着我的指尖滑过，有一点点的淡青色光芒。
你留下了你的爱，那是我能寻到的，你来过我身边的唯一痕迹。
我总是在梦里看见你，却不能靠近。
于是梦醒了。
我一侧身，便看见了床头的沙漏，细细的沙子正安静地躺在玻璃瓶底。没有人去翻动它，它一直在沉睡着。
窗外的阳光正好地射进屋内，照例提醒着我回到了现实。我坐在床上，我抱着被子，我将那只沙漏举起来放在太阳光里端详。
你是说，这里面的东西，就是你的爱？一颗一颗细细的，映射出你的颜色。
为什么要把它留下来？不是说过不肯给我的吗？难道你怕我像静儿一样，你走了我就会不知该怎么办了？
是。如果你走了，我会不知道该怎么办。
眼里突然蒙上一层雾，可是却模糊不了眼前的这瓶东西，以及梦里的一切。
手一翻，瓶里的沙子就像被重新注入了生命，又开始簌簌往下洒。我起身拉开窗帘，阳光蓦地将整个房子照亮。
我跟静儿一样爱看阳光，但我不是她。我不会让你的爱静静躺在那里，可我会像她一样，静静地爱你。
梦醒了。你也不在了。
于是跟昨天一样地吃饭，学习，上网，睡觉。跟昨天一样地讨厌这个世界这个现实这个命运这个我自己。
也跟昨天一样地想你。
想你的时候就去翻翻床头的书，便能够寻到你的影子。
寻找安慰吧，这是我的一种偏执。
翻到某页时，从书里滑落一张白纸。
我低头捡了起来。不，不是一张白纸，那上面有字。
银床淅沥青梧老，屧粉秋蛩扫。采香行处蹙连钱，拾得翠翘何恨不能言。
回廊一寸相思地，落月成孤倚。背灯和月就花阴，已是十年踪迹十年心。
再抬头，刚好看到最后一粒沙跌进了瓶底。你的爱，又重归宁静。
于是我又把它倒过来。
窗外，阳光正好。
你递给我一个沙漏。
“这里面的沙子是我的爱，流完了，就没有了。”
“那你会分一颗小沙子给我吗？”
“不会。”
“噢。”
“你想要它？”
“不。我不想。”
然后你走了。我看着你的衣角贴着我的指尖滑过，有一点点的淡青色光芒。
你留下了你的爱，那是我能寻到的，你来过我身边的唯一痕迹。
我总是在梦里看见你，却不能靠近。
于是梦醒了。
我一侧身，便看见了床头的沙漏，细细的沙子正安静地躺在玻璃瓶底。没有人去翻动它，它一直在沉睡着。
窗外的阳光正好地射进屋内，照例提醒着我回到了现实。我坐在床上，我抱着被子，我将那只沙漏举起来放在太阳光里端详。
你是说，这里面的东西，就是你的爱？一颗一颗细细的，映射出你的颜色。
为什么要把它留下来？不是说过不肯给我的吗？难道你怕我像静儿一样，你走了我就会不知该怎么办了？
是。如果你走了，我会不知道该怎么办。
眼里突然蒙上一层雾，可是却模糊不了眼前的这瓶东西，以及梦里的一切。
手一翻，瓶里的沙子就像被重新注入了生命，又开始簌簌往下洒。我起身拉开窗帘，阳光蓦地将整个房子照亮。
我跟静儿一样爱看阳光，但我不是她。我不会让你的爱静静躺在那里，可我会像她一样，静静地爱你。
梦醒了。你也不在了。
于是跟昨天一样地吃饭，学习，上网，睡觉。跟昨天一样地讨厌这个世界这个现实这个命运这个我自己。
也跟昨天一样地想你。
想你的时候就去翻翻床头的书，便能够寻到你的影子。
寻找安慰吧，这是我的一种偏执。
翻到某页时，从书里滑落一张白纸。
我低头捡了起来。不，不是一张白纸，那上面有字。
银床淅沥青梧老，屧粉秋蛩扫。采香行处蹙连钱，拾得翠翘何恨不能言。
回廊一寸相思地，落月成孤倚。背灯和月就花阴，已是十年踪迹十年心。
再抬头，刚好看到最后一粒沙跌进了瓶底。你的爱，又重归宁静。
于是我又把它倒过来。
窗外，阳光正好。
