一
1939年春。
还好春天不理会战争。
德国，斯图加特，一座以三棱星标志闻名于世的城市。
深巷中，一幢精致的手工小楼，毫不起眼而又身价不菲。
因为这是希尔德布兰的宅邸。
“少爷，您的酒。”
窗口的人只是懒洋洋地应了一声，继续凝视着窗外。
送酒的人略为迟疑了一下，还是无声退出了屋子。
杀了他？那人轻声冷笑，他也想啊，这可是头等大功啊。但是，这位希尔德布兰可不是什么养尊处优的公子哥。自己刚才若贸然出手，死的还不知道是谁呢。
所以，要让他毫无反抗力的在自己的脚下下地狱。
杀手的职责是，创造美丽的死亡，享受死亡的美丽。
屋里。
窗前的人始终任自己沉浸在春日暖阳的拥抱中。
阳光明亮却清冷，一如那个人的笑容。
“你好，我叫菲利普•拉姆，”停顿了一下，“慕尼黑人。”
典型的巴伐利亚式的傲慢，他想。
心里某个地方的柔软被不经意地触动，肆意蔓延，游走于全身每一条神经，美好的感觉直抵唇边。
可是现在，唇间已经失去柔软的触感，空留一片虚无。
叹一口气，走到桌边，熟练地给自己倒了一杯。
奇怪，苹果酒的绿色应该是活泼芬芳的，不应该像这样。
幽深如同鬼魅，明明透明，却让人无法看透。谁又会是真正透明？透明的人只能像玻璃，一碰就碎。
他只是看着眼前的液体，如同看着一颗令人着迷的灵魂。
这样妩媚的酒，或许能使人更容易迷醉。
屋外。
杀手耐心地等待着。
有多少人能清醒地死，那是无比的尊严。毕竟城市的常态，是醉生梦死。但是，清醒是一件多么残酷的事啊……
那个人……是不是发现什么了？
按了按手里的刀。锋利泛着冷光，绝不可轻易出鞘。
手心沁出了细细的汗珠。
还好，他没有放下酒杯。
屋里。
酒与人俱静，只有极细微的风声。
“菲利普，为你的背影干杯。”希尔德布兰举起酒杯，向着空气中并不存在的酒杯轻轻一“碰”，抬起头，一饮而尽。
冰冷的液体贯穿咽喉，之后则是酒精那毫不留情的灼烧感。对于一个已经麻木的人来说，酒是最好的兴奋剂。
“Timo,我们喝一杯好么？”眼里堆满温柔的他。
“好啊，喝什么？”异常兴奋的自己。
真傻，只怪招架不住他的温柔啊。
想到这里，希尔德布兰负气似的又给自己倒了一杯，然后一仰脖子又是一杯。然后瘫在沙发里，任酒精击垮自己。
“感觉怎么样，Timo?”笑得眼角弯弯的他。
“我……我站不起来了”惊恐的自己，看着俯视自己的他。
不！希尔德布兰一把抓起身边的酒杯，再尽一杯。
画面一帧帧闪过，就是一杯又一杯。
头疼欲裂中，他喘息着，却无法动弹。此刻，他只是一个被酒精和回忆击垮的男子。
屋外。
没想到自己的“礼物”如此有效，杀手扯出一个轻蔑的微笑。
检查一下武器，是时候收拾他了。
刚推开门，却只感到背后一阵冰凉，接着腿上传来剧痛。杀手痛苦地跪下，依然不明白这电光火石间，什么样的力量给了自己一击。
直到看清眼前的男子，金色如散落阳光的长发，湛蓝的双眼以及俊朗的面容。
当然，还有架在自己脖子上的那把极精巧的蝴蝶刀。
“姓名。”杀手清晰地吐出了这个双音节词。
“？？？”金发男子一脸错愕。
“都是用刀子的人，不会连自己死在谁手上都不知道吧。”
“那好啊，但你要先告诉我您叫什么，这是礼节。”
“刀架在别人脖子上，这也叫礼节？”
“当然。我个人挺喜欢这种‘礼节’。您说过，都是玩刀的，懂得这一行的规矩，如果您可以，我想，您一定会‘礼尚往来’的。”
“你说太多话了，我只要你的名字。”
“您先请。”金发男子一脸戏谑。
杀手的脸不自然地抽搐了几下，含混地吐出一句话：“你不配。”
“啊哈，我可不像你那么小气，记住，尤尔根•克林斯曼。”
话音刚落，杀手就直直地倒了下去。
克林斯曼不可置信的看着脚下的尸体，年轻的脸庞上毫无表情，只是呈现出不祥的黑紫色。
撬开他的嘴，赫然现出一颗已被咬破的金牙。
原来，“你不配”三个字竟成了他最后的遗言。
还有，脖子上挂着的小盒子里，藏着一张温馨的相片，一家三口的微笑在黯淡的底片上显得那么的不真实，不仅因为年代的久远，更因为，整张相片像是在血泊里浸泡过，殷红得狰狞。
克林斯曼重新把相片装回盒子里。整理好年轻人的衣衫，并在他胸前画了个十字。这才发现他胸前佩戴的“黄色大卫之星”。
所罗门王的标志。
给一个犹太人用基督教的方式祭奠，自己好心反而犯了大错。尤尔根很是郁闷。
算了，我又不是神父。他自嘲。
深吸一口气，推开了房门。
