这些天一直好冷，冷得不像个冬天一般。火盆，暖酒，冒着白烟的水壶，像要结冰的墨水。这么长这么深刻的冷，到了这一天，终于下起雪来。
像是透支了整个冬天的压抑一般，那场雪下得异常寂静又异常壮烈。
微微开了点窗，先是耀眼的白色刺痛了双眼，然后倏地扩散而来的是一地的冰寒。身后的男人放下手中的狼毫，徐徐地靠近他，阻止了那双要立刻关窗的手。
“真冷啊。”最轻的喟叹在口边也有要凝固一般的白气，“连血都要冻成冰了。”
司马懿转过头，“殿下可要再喝些酒么？”
“我说的是仲达的手。”曹丕微微一笑，淡淡地说。
这冬天真冷，冷得看不到边。热出的酒来才放了一会，就是一片的铁石心肠。鲜活的季节太短，记忆里最后剩下的总是只有无边无垠的落雪天。想不起什么温柔，记不得什么甜蜜，冰凉的手把它们从心里掏出来，冷却得比回忆还快。
屋中的酒味在暖炉的催化下弥漫了一些微醺的味道。刚刚落到屋里的雪静静地化了，散了，连痕迹都没有，像是一个季节的伤心一般，让人冷过痛过还留不下一点足迹，剩下空落的感觉，甚至苦过倒流回心中的咸涩的泪。
这冬天太冷酷，屋内的温暖像是世上最后的温情。
曹丕说：“仲达，为我弹琴吧。”手里执着无奏，那明晃的剑身好似秋水，而秋水又要比这季节温柔。那把剑曹丕从没有把它带上过战场，尽管它锋利得像它的主人一般。
曹丕用它舞剑，却不曾让它划开谁温热的皮肤。它真冷，没有温度的冷，让人怀疑它的锋利不来自它的薄刃而是寂寞。
司马懿没有说话，默许一般地看那个持剑的男人拉开房门，默许一般地看着他走进那片刺眼的白色，又默许一般地走近案上的古琴。
曹丕没有再披件外衣，而他也走入了那整个世界的冰凉。暖炉慢慢地灭了，剩下一团青烟与灰烬，蜷缩着扭曲着，让体温一点一点被蒸干。
这冬天没有风，是干涩的冷，坠落的雪花带来生气，又在苍白的地面变成尸体一般，脚印碾过压过，六瓣的花儿分不清了彼此，也看不出你我。它们的结局是会在融化到一起之后，再被岁月的风吹得四散分离。
曹丕的剑很快，无奏的没有迟疑的快。蓝色的衣也被天光晃得有些发白，像要变浅变淡变消逝一般。司马懿开始只是手支着颐看着他，另一手轻轻抚弄着冰得像一碰就要断掉般的琴弦，嘴角挂着柔软又冷漠的微笑。古琴发出喑哑的声音，淡淡的只有他自己才能听到。
这男人说要他弹琴。司马懿知道，他只是想要在他自己拼命地绚烂时，有一双眼睛可以默默地注视他。司马懿默许着，无奏这剑成对，可心却总是各向着一方。最后给对方的，都只有冷硬的背影。
“仲达，为我弹琴。”
司马懿修长的手抚上琴弦，指尖流淌出悠扬的古曲。他不想一个人舞蹈，那他便也心甘情愿，为他伴奏。
雪落了不动的他的一头一肩，却袭不上那跃动的蓝影。
这冬天不像个冬天，冷得让人意外又无处可逃。安静的落雪印上记忆的足迹，又被接下来的雪花无声地掩盖。唇边呵出的气成团，却来不及给对方听到就已消失不见。
司马懿拗不过那个任性的人，将酒壶放在院中落雪的石桌。而桌边曹丕早已坐在那里向他清淡地微笑。
司马懿只说了一声：“冷酒，伤身啊。”便静静为自己斟满一杯，静静地喝下。
而曹丕则自始至终都在微笑而认真地看着他，欣赏一般。在司马懿把酒杯放下的时候才缓缓地说：“其实，外面比屋里要暖一些。”
司马懿望着他，要抬起的手被曹丕轻按住。“仲达的手要比刚才暖了呢。”
司马懿没有辩解这是否是酒精的效力，只笑笑说：“臣并非一只称职的暖炉。”
都说大雪过后才是最冷的时候，都说下雪的时候是天地最静谧的温存。可是这天的雪太冷，冷到麻木，冷到僵硬，温存不像个温存，像是一个濒死前温度急速褪去时最后最灿烂的挣扎。
像焰火一样。冬天的最后，总被焰火点燃，那时耳边的巨响欢快着，敲击得心中越发地空虚。
曹丕抱住了司马懿，拥得太紧，像要无法呼吸。这冰天雪地里，他们互相拥抱着取暖。像是两只同样被冰冷冻伤的猛兽，低吼过，挣扎过，抗拒过，撕咬过，却任谁也没有办法将它们分开，因为谁失去了对方，都会永远在这冰雪中沉眠。
这冬天真冷，冷得让人都没有了温度。他们拥抱着对方，用对方的温度支撑着残存的温暖。
司马懿的耳边，曹丕轻声地说：
“仲达的身体，竟然比这冬天还要冷。”
然后他松开了怀抱，冰冷一下子袭上了心。司马懿阖着眼慢慢地平整着呼吸。没有脚步碾雪的声音，他应该还在不远。
冰冷的雪天，天地都那么刺眼。
雪还在不停地落着，一轮又一轮，新踩的脚印也蒙上记忆苍白的灰尘。一旁的酒杯歪着，一滴酒液像眼泪一样悬挂在杯口，不支地坠落了，却在还未来得及分离之前就凝固，永远地挂在了上边。
庭院里真冷，真静，依稀只能看到一串孤单的脚印，从门口凌乱地通到他的脚边，蜿蜒扭曲成回忆的曲线。
－－完－�
像是透支了整个冬天的压抑一般，那场雪下得异常寂静又异常壮烈。
微微开了点窗，先是耀眼的白色刺痛了双眼，然后倏地扩散而来的是一地的冰寒。身后的男人放下手中的狼毫，徐徐地靠近他，阻止了那双要立刻关窗的手。
“真冷啊。”最轻的喟叹在口边也有要凝固一般的白气，“连血都要冻成冰了。”
司马懿转过头，“殿下可要再喝些酒么？”
“我说的是仲达的手。”曹丕微微一笑，淡淡地说。
这冬天真冷，冷得看不到边。热出的酒来才放了一会，就是一片的铁石心肠。鲜活的季节太短，记忆里最后剩下的总是只有无边无垠的落雪天。想不起什么温柔，记不得什么甜蜜，冰凉的手把它们从心里掏出来，冷却得比回忆还快。
屋中的酒味在暖炉的催化下弥漫了一些微醺的味道。刚刚落到屋里的雪静静地化了，散了，连痕迹都没有，像是一个季节的伤心一般，让人冷过痛过还留不下一点足迹，剩下空落的感觉，甚至苦过倒流回心中的咸涩的泪。
这冬天太冷酷，屋内的温暖像是世上最后的温情。
曹丕说：“仲达，为我弹琴吧。”手里执着无奏，那明晃的剑身好似秋水，而秋水又要比这季节温柔。那把剑曹丕从没有把它带上过战场，尽管它锋利得像它的主人一般。
曹丕用它舞剑，却不曾让它划开谁温热的皮肤。它真冷，没有温度的冷，让人怀疑它的锋利不来自它的薄刃而是寂寞。
司马懿没有说话，默许一般地看那个持剑的男人拉开房门，默许一般地看着他走进那片刺眼的白色，又默许一般地走近案上的古琴。
曹丕没有再披件外衣，而他也走入了那整个世界的冰凉。暖炉慢慢地灭了，剩下一团青烟与灰烬，蜷缩着扭曲着，让体温一点一点被蒸干。
这冬天没有风，是干涩的冷，坠落的雪花带来生气，又在苍白的地面变成尸体一般，脚印碾过压过，六瓣的花儿分不清了彼此，也看不出你我。它们的结局是会在融化到一起之后，再被岁月的风吹得四散分离。
曹丕的剑很快，无奏的没有迟疑的快。蓝色的衣也被天光晃得有些发白，像要变浅变淡变消逝一般。司马懿开始只是手支着颐看着他，另一手轻轻抚弄着冰得像一碰就要断掉般的琴弦，嘴角挂着柔软又冷漠的微笑。古琴发出喑哑的声音，淡淡的只有他自己才能听到。
这男人说要他弹琴。司马懿知道，他只是想要在他自己拼命地绚烂时，有一双眼睛可以默默地注视他。司马懿默许着，无奏这剑成对，可心却总是各向着一方。最后给对方的，都只有冷硬的背影。
“仲达，为我弹琴。”
司马懿修长的手抚上琴弦，指尖流淌出悠扬的古曲。他不想一个人舞蹈，那他便也心甘情愿，为他伴奏。
雪落了不动的他的一头一肩，却袭不上那跃动的蓝影。
这冬天不像个冬天，冷得让人意外又无处可逃。安静的落雪印上记忆的足迹，又被接下来的雪花无声地掩盖。唇边呵出的气成团，却来不及给对方听到就已消失不见。
司马懿拗不过那个任性的人，将酒壶放在院中落雪的石桌。而桌边曹丕早已坐在那里向他清淡地微笑。
司马懿只说了一声：“冷酒，伤身啊。”便静静为自己斟满一杯，静静地喝下。
而曹丕则自始至终都在微笑而认真地看着他，欣赏一般。在司马懿把酒杯放下的时候才缓缓地说：“其实，外面比屋里要暖一些。”
司马懿望着他，要抬起的手被曹丕轻按住。“仲达的手要比刚才暖了呢。”
司马懿没有辩解这是否是酒精的效力，只笑笑说：“臣并非一只称职的暖炉。”
都说大雪过后才是最冷的时候，都说下雪的时候是天地最静谧的温存。可是这天的雪太冷，冷到麻木，冷到僵硬，温存不像个温存，像是一个濒死前温度急速褪去时最后最灿烂的挣扎。
像焰火一样。冬天的最后，总被焰火点燃，那时耳边的巨响欢快着，敲击得心中越发地空虚。
曹丕抱住了司马懿，拥得太紧，像要无法呼吸。这冰天雪地里，他们互相拥抱着取暖。像是两只同样被冰冷冻伤的猛兽，低吼过，挣扎过，抗拒过，撕咬过，却任谁也没有办法将它们分开，因为谁失去了对方，都会永远在这冰雪中沉眠。
这冬天真冷，冷得让人都没有了温度。他们拥抱着对方，用对方的温度支撑着残存的温暖。
司马懿的耳边，曹丕轻声地说：
“仲达的身体，竟然比这冬天还要冷。”
然后他松开了怀抱，冰冷一下子袭上了心。司马懿阖着眼慢慢地平整着呼吸。没有脚步碾雪的声音，他应该还在不远。
冰冷的雪天，天地都那么刺眼。
雪还在不停地落着，一轮又一轮，新踩的脚印也蒙上记忆苍白的灰尘。一旁的酒杯歪着，一滴酒液像眼泪一样悬挂在杯口，不支地坠落了，却在还未来得及分离之前就凝固，永远地挂在了上边。
庭院里真冷，真静，依稀只能看到一串孤单的脚印，从门口凌乱地通到他的脚边，蜿蜒扭曲成回忆的曲线。
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