每一个阳光灿烂的日子我都能听到人类内心的声音，清晨的风带来无数的讯息。
走上街头，哪怕寒风刺骨，黄得发黑的一地枯叶时不时被吹起，落在鞋面上。
每个人都裹在厚厚的大衣里，裹得越紧就越冷，紧闭的窗户隔开了空气、雨水和紫外线。
慢速行驶的车中坐着各种各样的愁容，笑脸和礼貌久违不见，毕竟这是一个冬天。
顿觉衣衫单薄，然而鸟与猫们却自由自在，从墙头露出一双睿智的眼睛，俯瞰着我。
负重而行。觉得要死的时候，阳光却不因我的迟钝而减弱半分，泥土也变成金黄色。
不要止步不前，尽管我们都知道，唯一的道路只通向永远宁静的坟墓。
我要以什么样的姿态去生活。我不断问自己，这不是早饭应当吃什么的简单问题。
仁义、慈悲、爱情、尊严、智慧、勇气、信念、光荣、梦想、超越、胜利、觉悟。
虚伪、残暴、仇恨、卑贱、愚昧、怯懦、庸碌、低劣、虚无、停滞、失败、痴迷。
唱一首歌，歌中有我，有世界，有每一朵花的名字，每一个汉字的精神与历史。
即使没有人听。即使言语不过是一种工具，一种符号，一种记忆与忘却的执着。
那天下午，我痛不欲生。这一生到底为什么而活，神祇与幻梦萦绕着，还需要一面镜子。
我想像诺瓦利斯那样去追寻蓝色的花，在每一个阳光找不到的角落里，在天堂的反面。
在开罚单的警察的笔端，在吻别的情人的唇边，在沉思的老者的眼角，在乞丐的碗内。
在惠特曼豪迈的嗓音的尾音部分，那一个个略带忧郁的感叹号，或者寂寞的省略号。
在浮士德的自白之间，在唐璜的自白之间，在于连的自白之间，在爱玛的自白之间。
在因陀罗的神话系统中，在四川平原的水汽中，在古老城池的灰烬中，在诗歌中。
在好吃的盖浇饭的第一口里，在清爽的晨风里，在孤独者凄清的词汇里，在同志的笑容里。
张开双眼去看别人，也看看自己。看你拥有什么，缺少什么，以太之间，神灵何住。
神鹰盘旋在德尔斐的高山之巅，清洁工张怀玉正在清洗厕所。作家在挥笔疾书。
为什么人类的生命充满了苦痛，为什么人与人之间存在着难以逾越的隔阂。
为什么我们的快乐那么短暂。为什么我们要把有限的时光用来仇恨、歧视与互相伤害。
佛陀走过的路上布满荆棘，一滴心头的热血能否温暖冰封千里的世界。
漫天繁星之下，人类的尊严到底是什么。旭日初升，凡人泪流满面。
踏着地藏王的足迹，地狱的业火焚身。我们惶恐不安，惊慌失措。黑夜即将来临。
不能后退，也不能左右徘徊。唯一能做的，硬着头皮向前而去，哪怕时代崩溃。
为了微不足道的小事而与人争执。三千万光年外，一颗五十亿年的恒星刚刚死去。
一次考试的失利，一次恋情的终结。白垩纪的恐龙化石闪着冷光，含笑不语。
在大地的骨骼的缝隙里生长着人生的草木。唯有时光能让我们风化成肥沃的黑土。
在星空的海洋之间，我们乘坐着贝壳漂浮。忍辱负重让我们变成绝无仅有的珍珠。
我一人独坐，冬天的光反衬出室内的空无。一个身影站在我身后，冷的手搭上我肩。
你是我的室友，文森特·安东尼奥吗。不，我是幽灵，文森特·梵·高。他的手变得滚烫。
你是神灵的分延，是向日葵的花精，是人民的画家，是色彩的国王。你比太阳更像太阳。
我只是在夜晚搜集萤火虫的愿望，它们朝生夕死，冷冷的身体燃烧着，活像将死未死的魂灵。
于是我割脉得红，剖心得金，再抽出贫瘠得发青的白骨，搭成荷兰乡村的葡萄架。
于是我成为阿特拉斯，撒哈拉的热风吹拂我的胸膛，我将一朝死去，头朝下跌入冰冷的大洋。