坐在老巷子里榕树下哼着京剧的老人,街头拿着粉笔画着蒙娜丽莎的老人,流浪在大城市里乞讨着,卑微着的老人,没有谁能确定他们或者他们的青春是怎样度过,曾今是否煊赫,是否有着彪炳千秋的功绩,只是如今或者从之前到现在得一段时间里,不能否认的是他们确实平凡着,卑微着。也许当你谈论到一个人的传奇之时,传奇之后的他却挣扎在这个如同刀锋一般的世界里,挣扎着,但挣扎永远是挣扎,很多时候穷人穷的不是笨,是命。
坐在老巷子里榕树下哼着京剧的老人,街头拿着粉笔画着蒙娜丽莎的老人,流浪在大城市里乞讨着,卑微着的老人,没有谁能确定他们或者他们的青春是怎样度过,曾今是否煊赫,是否有着彪炳千秋的功绩,只是如今或者从之前到现在得一段时间里,不能否认的是他们确实平凡着,卑微着。也许当你谈论到一个人的传奇之时,传奇之后的他却挣扎在这个如同刀锋一般的世界里,挣扎着,但挣扎永远是挣扎,很多时候穷人穷的不是笨,是命。