忘忧草
说它是草
凭空多出几枚荒唐的叶片
谁像它
深深的根里种下了许多心结
你看到的
是它风中的舞蹈
或许还散发着
醉人的清香
歌者的眼里
它是还魂的妙药
好像迷失的生命
可以在这里重新开始
其实
那些都是赝品
真正的忘忧草
生长在天山的绝壁

遥远的思念
摆一个地摊
做桩赔本的买卖
随便捎去我一缕思念
付你足量的金币
不要把它丢在路旁
那里种满我昨日的梦
不要把它撒在水中
让贪嘴的鱼儿吞食
你可以带出大山
放飞到遥远的天际
长成云
像那个摆地摊的模样
2013-08-03 19:16

夜行
习惯了夜里走路
绕开城里的伤疤
规矩纵横交错
覆盖了无边的夜
自由如夜般大小
招摇打烊的商标
当你走近
蜷缩成一个句号
沉思
翻起的跟斗
在烟锅子里旋转
风使劲撞到墙上
我闭一只眼
夜钻过人们的裤裆
不再是乖乖的模样
牛儿抬头的地方
似乎闪烁着火光
种雨
打翻了酱油
流出些许的酸
不知是血
还是泪
拔出遍身的荆刺
布谷鸟在叫
种瓜得瓜
种豆得豆

天债
我一天天老去
声音失去金属的光泽
握不住风
捏不得雨
任知了在头顶聒噪
来生的光阴挪用了不少
前世的情缘至今未还
多少张借条
说得清人生的曲直
2013-08-06 15:31

枣儿红了
树上的枣儿青了
我还嗅到枣花的芬芳
树上的枣儿红了
我的心灌满蜜糖
你说
哨卡上多的是山枣
只有老家的这颗
是你心中的铃铛
2013-01-03 16:08

夏夜
庄稼人的夜
月光都湿漉漉的
拔节的高粱
滋润得吱扭扭响
大嘴的蛤蟆
叫得并不婉转
无怪人们说
林子大了
什么鸟都有

海之恋
我搀着你
你挽着我
浪花溅飞声声笑语
伴潮起潮落
海鸥划过的弧线
交织成日月的光环
放声遥远的应答
撞击着碧海礁岩

诗之寄语
艺术没有道理，艺术不讲道理。
写诗没有规矩，写诗不讲规矩。
所谓流派、风格、技巧不过后来的人们赋予诗作者的冠冕，说穿了，不过习惯而已。喜怒无常，手舞足蹈，甚至不顾廉耻，我行我素，写诗的大都是疯子。你不疯，大抵写不出好诗。
想想，疯子讲什么道理，懂什么规矩？
自古的风花雪月，附庸风雅罢了，真正的好诗，都是写在情不自己之时，爆发之际，一气呵成。那当口，谁琢磨什么道理？搬出什么规矩？
不过，诗之功夫在诗外。写诗的人，千万不要一心在写诗上品点子，要品，先多品一品生活，社会，大自然，多品一品文学，美术，音乐，舞蹈，影视等相关艺术门类，多吸取营养，壮大自己。眼界开阔了，心胸豁达了，纠结理顺了，再去写诗。让诗随着感情走，让诗随着云雾走，天马行空，独往独来。
诗人是杂家，数理，历史，天文，地理都应知道一些，不一定门门精通，研究一下就是。久而久之，耳濡目染，潜移默化。
不要小看潜移默化，它正是习惯养成的源头，诗的酝酿就在其中形成。大不必装腔作势，无病呻吟。
在疯子的世界里，一切都没有规章，一切都没有缘由。梦幻的意象纵横交错，交叠更替，分不清真真假假，虚虚实实，狂妄的发泄便成了他们的第一本能，他们所表现的是目空一切的绝对自我，他们的意识状态完全陷入了诗情画意之中，尽管是虚拟的。
新诗吧就有这么几个疯子，那个自称叫兽的师宇更是野兽的很，动不动就骂人。老子天下第一，顺我者昌，逆我者亡，在新诗吧占山为王，非常霸道。可就这么一个疯子，写起诗来还真有一套，你不得不佩服他的诗别具一格，高人一筹。比如他的一首无题诗：
我们被隔离在时间之外，
连一个下午都遭到谴责，
在天与水之间，
忧伤的渡渡鸟画着从容的弧线。
它一定有很多事情想问，
但历史上从来都不曾有答案，
所以它只好消逝了，消逝了，
消逝在下一个公园
读来是否有种怪怪的滋味？说不清，道不明，只可意会不可言传。疯言疯语中并非无中生有，想来人们常常会有类似的感受。朦朦胧胧，扑朔迷离，让读者尽可能的去想象，而不是猜谜。这就彰显了诗歌的内张力，张力越大，共鸣力越强。如若给这首诗歌随便拟定一个标题，诸如《游园》，《初恋》，《送别》，《退休》之类，貌似无可非议，境界就相差去远，锁定了人们的思维。因此说诗歌不讲道理，没有章法。你觉得入情入理的东西，好像水到渠成，读者却不买你的帐。读着开头，便知结尾，千篇一律，有什么意思？
就是说循规蹈矩的思维方式不适于诗歌，它要求异变和跳跃的心理素质和极度发散的思维能力。
知晓了一切道理之后，你便豁然开朗，诗歌竟如此的不讲道理。所谓的规则、技巧，不过都是过目云烟，习之不过，不学也罢。
自由的实现依赖对自然的娴熟把握与操纵，思维的飞跃和爆炸需要自身能量的积蓄和酝酿。真理多走一步就是谬误，少走一步就是偏见。
“最高的技巧就是无技巧”，这句话很有道理，但是罗马不是一天建成的，对于大多数朋友而言，不是没有奇思妙想，恰恰是基础不够，积淀不够。
功夫需先在诗外找。
对于业余写手写诗贵与真和诚，能自由地任思维飞跃，不受规则和技巧的束缚，或许能更好更精确地表达诗人的情感！

尘封的岁月
我不敢触摸尘封的岁月
透骨的凉
又炙手的热
数不清的家珍
其实都是颗颗冰雹
故乡锈迹斑斑的铁锅里
熬干了泪和血
爷爷的船工号子
总在逆流险滩上响起
奶奶的纺车
抽出一缕缕惊悸的夜色
干瘪的梦
烙不出几个像样的炊饼
火红的袖章
爆炒着世纪的冤孽
春天的人们
或许不懂得水深火热
忘情汤里
灌下了多少僵尸毒药