诗人
有一个很伟大很伟大的诗人。
他一生有很多很大很大的传奇。
他歌颂了无数伟大的人。
所有被歌颂的人仿佛被春天洋溢。
以被他歌颂为荣。
他批判了很多很多恶人。
所有被他批判的人都仿佛被冬天侵蚀。
已被他批判为耻。
终于,他老了。
岁月的沉淀让他看透一切。
至少他自己这么认为。
以前自己的那些是多么可笑啊。
他老了,晒着太阳。
他想,我一生歌颂了那么多人,为什么不歌颂一下自己呢?!
却发现自己根本没有值得歌颂的地方。
他想,我一生批判了那么多人,为什么
不批判一下自己呢?!
却发现自己根本没有值得批判的地方。
是因为他老了,曾经的源泉枯竭了?
他不得而知。
他这一生不知道做了什么。
也许有意义,也许没意义。
都过了一辈子了。
只是,他想自己以前他给自己到底留下了
什么?
他脑子空了,他还在想。
他还在想,他脑子空了。
他迷茫了,终于放弃了。
他觉得,他会带着这个问题,埋下去。
正当他在临时前,他明白了。
他花了一生时间了解别人,
却没有时间来了解自己。
其实,自己比别人更难懂啊。
他笑了。
有些苦涩。
他悔了。
他毁了。
有一个很伟大很伟大的诗人。
他一生有很多很大很大的传奇。
他歌颂了无数伟大的人。
所有被歌颂的人仿佛被春天洋溢。
以被他歌颂为荣。
他批判了很多很多恶人。
所有被他批判的人都仿佛被冬天侵蚀。
已被他批判为耻。
终于,他老了。
岁月的沉淀让他看透一切。
至少他自己这么认为。
以前自己的那些是多么可笑啊。
他老了,晒着太阳。
他想,我一生歌颂了那么多人,为什么不歌颂一下自己呢?!
却发现自己根本没有值得歌颂的地方。
他想,我一生批判了那么多人,为什么
不批判一下自己呢?!
却发现自己根本没有值得批判的地方。
是因为他老了,曾经的源泉枯竭了?
他不得而知。
他这一生不知道做了什么。
也许有意义,也许没意义。
都过了一辈子了。
只是,他想自己以前他给自己到底留下了
什么?
他脑子空了,他还在想。
他还在想,他脑子空了。
他迷茫了,终于放弃了。
他觉得,他会带着这个问题,埋下去。
正当他在临时前,他明白了。
他花了一生时间了解别人,
却没有时间来了解自己。
其实,自己比别人更难懂啊。
他笑了。
有些苦涩。
他悔了。
他毁了。