序
汀兰幽幽，春绿江南。
纤夫搅碎了平静的江面，圈圈涟漪散向岸边。他划过晨曦，高歌又划向远方。
暖风吹过，树叶欢歌。说书的人们找来竹凳坐下，静静沉思捏造着或悲或喜的故事。
紫衣男子轻摇折扇，十分规范的坐在一说书人的坐席上。阖上折扇发出清脆的声响，男子启唇轻笑道:“怎么……今儿早，阁下不说书？”
男子的声音，润如暖玉。
说书人微微滞了手中的笔。这声音，好生熟悉。
不同于其他的说书人。他身上，仿佛就系着一个十分神秘的故事。
“只汝一人，说了又有何趣。”
如果说男子的声音似暖玉，那么说书人的声音，便是凉薄的冷玉了。
有些傲慢，但不会令人生厌。
“那阁下，可否特意为在下说一场？”
“好，”说书人抬起头看清人，扯扯嘴角勾出一抹笑，“你，想听什么。”
“你的故事，可以说给我听吗。”
泛黄的书卷，被翻开了一页。