在某个夏日的黄昏,我走在铁路旁看着斜斜的夕阳慢慢离散成一块昏黄的背景,好像铺天盖地的尘埃定格在一块涂抹均匀的画板。我忽然就想起了青鸟。
我记得我忘记了很多东西,忘记了为什么走在铁路旁,忘记了为什么背景昏黄。当然也忘记了青鸟。
然而记忆总是种奇异的东西,失掉记忆的人们最后多半泪流满面地拼凑起仓皇凌乱的天,缺失了的碎片用血去填,血流干时人倒下,岁月已呼啸着过去挫骨扬灰……
我不得不承认这是我比较中意的说法,然而现实是远没有那样惨烈的,我不过是在某一个夏日的黄昏,看着地面上一条铁轨静静地卧着延伸到远方的远方,然后让自己苍白的记忆里长出了一点毛茸茸的轮廓,模糊无章,就像铁轨旁一丛一丛荒生的杂草。
然后我抓起笔,开始慢慢写我的青鸟。
青鸟是谁呢,我们都知道他是故事的主人公,而现在我一点也不知道,青鸟是什么样的人。记忆里也只有一场盛丽的颓宴,像黑暗里恣肆绽开的花朵,带着血色的疯狂和悲哀。
么,我还是想不起青鸟是谁。
因为,我记得他很早就已经死了,在某个夏日的黄昏,死在我甜美的绝望里。
像那个死了一万年的夏天,因为我死了一万年的灵感,委顿成枯败一地的花瓣,等待着在下一刻轰地一声崩摧离散万点尘埃。
青鸟死了,我把他埋葬在夏日里荒无人迹的铁路旁,背景是匆忙离散的夕阳。
写到这里我忽然记起来了,青鸟是一个孩子。一个美丽的孩子。
而我从来都有一种疯狂的嗜好,就是把美丽的东西占为己有,藏在某个不为人知的地方。然后那一片诡谲的黑暗里,我就可以举起合乎气氛的火把,上面诡异的火焰一窜一窜的,像在所有古老又阴暗又神秘的城堡里面一样。
我贪婪而隐秘地欣赏着我一件一件的珍藏品,直到上面堆积满骨灰一样厚重的灰尘,直到它们在那片无边无际的黑暗里像花儿一样慢慢慢慢地腐烂。
我珍藏一切美丽的东西,即便是一具美丽的尸体。
于是我终于想起来,铁路旁小小的墓室里其实被我填满了潮湿而充满腐气的泥土。上面连墓碑也没有,浪费了一段我构思良久的墓碑铭。
看来我真的是把青鸟藏了起来。
如今我张牙舞爪地拖起尘封已久的青鸟,我把她扔在夏日黄昏离散着斜阳的铁路旁。
因为在故事的一开始,她就是从那里来。
我记得我忘记了很多东西,忘记了为什么走在铁路旁,忘记了为什么背景昏黄。当然也忘记了青鸟。
然而记忆总是种奇异的东西,失掉记忆的人们最后多半泪流满面地拼凑起仓皇凌乱的天,缺失了的碎片用血去填,血流干时人倒下,岁月已呼啸着过去挫骨扬灰……
我不得不承认这是我比较中意的说法,然而现实是远没有那样惨烈的,我不过是在某一个夏日的黄昏,看着地面上一条铁轨静静地卧着延伸到远方的远方,然后让自己苍白的记忆里长出了一点毛茸茸的轮廓,模糊无章,就像铁轨旁一丛一丛荒生的杂草。
然后我抓起笔,开始慢慢写我的青鸟。
青鸟是谁呢,我们都知道他是故事的主人公,而现在我一点也不知道,青鸟是什么样的人。记忆里也只有一场盛丽的颓宴,像黑暗里恣肆绽开的花朵,带着血色的疯狂和悲哀。
么,我还是想不起青鸟是谁。
因为,我记得他很早就已经死了,在某个夏日的黄昏,死在我甜美的绝望里。
像那个死了一万年的夏天,因为我死了一万年的灵感,委顿成枯败一地的花瓣,等待着在下一刻轰地一声崩摧离散万点尘埃。
青鸟死了,我把他埋葬在夏日里荒无人迹的铁路旁,背景是匆忙离散的夕阳。
写到这里我忽然记起来了,青鸟是一个孩子。一个美丽的孩子。
而我从来都有一种疯狂的嗜好,就是把美丽的东西占为己有,藏在某个不为人知的地方。然后那一片诡谲的黑暗里,我就可以举起合乎气氛的火把,上面诡异的火焰一窜一窜的,像在所有古老又阴暗又神秘的城堡里面一样。
我贪婪而隐秘地欣赏着我一件一件的珍藏品,直到上面堆积满骨灰一样厚重的灰尘,直到它们在那片无边无际的黑暗里像花儿一样慢慢慢慢地腐烂。
我珍藏一切美丽的东西,即便是一具美丽的尸体。
于是我终于想起来,铁路旁小小的墓室里其实被我填满了潮湿而充满腐气的泥土。上面连墓碑也没有,浪费了一段我构思良久的墓碑铭。
看来我真的是把青鸟藏了起来。
如今我张牙舞爪地拖起尘封已久的青鸟,我把她扔在夏日黄昏离散着斜阳的铁路旁。
因为在故事的一开始,她就是从那里来。