不知道八月的每个夜晚是不是都如此的聒噪，从来没有象现在这样渴望聆听静谧山谷中的 
清泉脆响。我想现在的我也无法解读那些柳枝动摇的含义和朴素中微笑的清丽。正如我永远也学 
不会安安静静的追随一朵流云的游走，内心不潮起云涌的。但那种没有声音的流韵却是美的及至 
了。 
         一个人的时候常常在想：通常一个祭司习惯性的姿势是什么呢？是伫立在雨中，让风灌满 
黑色的长袍，然后双手高举着破旧的权杖对着天空，虔诚的念下古老而又诡异的咒语；还是在一 
个长满鸢尾的山坡上，主持一场华丽的葬礼，在得知了神谕性的占卜后，那个神秘的转身。闭上 
眼睛，黑暗中出现的都是一张张诡异的抽象派油画，但黯淡的色彩，忧伤的主题却出奇的一致。 
我惊恐于这种幻觉，挣扎着走向清醒。 
        埋葬渴望 
        沉入黑夜深处的是曾经的结绳记事 
        单纯  率真如三月的春风 
        那些郁结在心中的日子 
        还顽强的点燃最初的朦胧 
        夏末秋初里的叹息 
        是风无奈的语言 
             
         总是一边抚着伤口   一边笑得放肆         
         轻喘的风

         如十一月的清晨石板路  带着微凉的雾气 
         行走在八百米的环行跑道上竟气喘吁吁  走不到终点 
         
         是谁说过   我们要在天黑之前到家 
         敲开门的时候    习惯性的点燃一跟火柴 
         驱赶尾随而来的影子 
         我们微笑着告别  我们约好的